El tiempo

Gabriela Motta

📅 02/06/2021 📁 Prosa Poética

Una gota que se cae
minuto pasado
que no volverá
futuro desdichado
que jamás la conocerá.

Presente

que en una cápsula encerrará
su efímera experiencia,
su inevitable agonizar.
De pronto su existencia
se convierte en incómodo palpitar.
Se filtra en nuestras vidas
trayendo

séquito de horas

infinitas que no se detienen
ni para descansar.

Contabilizan nuestros días
hasta que de forma arbitraria
decides qué ha culminado
nuestro tiempo de recomenzar.

Y ahí estamos de nuevo
tácitos ante el ataúd de los lamentos,
condenándote!
¿Por qué no viajas más lento?
Enceguecidos culpándote,
sin ser conscientes

que somos tus prisioneros
convertidos en esclavos
vagando eternamente

por tus senderos.

Ruleta rusa que se activa
en el segundo que nacemos,
eres nuestro eterno verdugo
vigilando nuestros sueños.
Dedicado maestro para
acabar con nuestros intentos
de ser ese que aún
no hemos descubierto.

Con el afán de dominarte
te convertimos en médico,
consejero, apaciguador
y hasta en hechicero.

El tiempo lo puede todo
¡como si no fueras nuestro invento!
Su brillo deslumbrador
nos hace danzar acorde el tempo,
convirtiéndonos en sonámbulos
otorgándole el poder para
dominar nuestro universo.

Sos la culpa encarnizada
cuando te dejamos suelto.
Sos la felicidad más plena
cuando creemos poseerte.
Sos el incongruente más aclamado.
Sos eternamente neutro.
Sos la gota que se extingue
recordándonos

que no seremos eternos.

Gabriela Motta
11/12/18
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